ma di fronte ad un recentissimo fatto di cronaca nera mi ha commosso la delicatezza (quasi il rammarico) del carabiniere intervistato, nel raccontare l’arresto della colpevole.

il rammarico di chi non vorrebbe nemmeno mai dover rispondere ad un dovere, che impone di agire laddove un profondo dolore e turbamento pretenderebbero l’astensione dall’azione; mentre vorrebbero imporre spazio per la sofferenza e lo strazio.

dove, forse tutti vorremmo, un momento in cui poter rimanere in silenzio, quasi assordati dal silenzio che si genera nell’incredulità. quando alla speranza si sostituisce la morte.

l’assurda ed impudica morte di una neonata, uccisa da quella madre che ha perso le parole per chiedere, per fermarsi, per piangere, per restare immobile di fronte all’immensa impresa di essere madre di qualcun’altro.

ma, temo, che non si sia madri di qualcun’altro se non si è state, almeno per un pò, madri di se stesse. e non si è fatta pace con il proprio dolore di donne, perfino con lo stesso dolore del parto (fisico ed esistenziale). e non è toccato il fondo di se stesse e non ci si è raccolte, pacificate, anche se non proprio perdonate.

e allora una madre.

così come quella, non può che essere una sorella fragile, rotta, disperata, privata perfino della possibilità di fermarsi un minuto prima di avere distrutto tutta sua figlia e tutta se stessa.

che poi alla legge spetti il giudizio, la pena, la punizione.

ma coma donna e madre comprendo quel dolore, dal quale si può solo sperare di essersi allontanate, di esserne cresciute e fortificate.

e un sentimento di pena e pietas …